Cocktail au Mount Stephen club

Mount Stephen club, rue Drummond. Plafonds en acajou cubain, planchers de chêne et de noyer, décoration riche et surchargée. Le manteau de cheminée en marbre, où figurent les armoiries de la Reine d'Angleterre, est couronné des trophées en argent massif que s'échangent, année après année, les membres de ce club prestigieux de Montréal.
Au fond, après le hall d'entrée, une salle réservée par la Tel Aviv Foundation. Petite musique classique. Hommes et femmes vêtus avec élégance. Un mélange d'anglais, de français et quelques mots de yiddish. En mangeant des petits fours, ils attendent leur invité, le maire de Montréal, Gérald Tremblay.

Le Petit Prince de Longueuil

Linda est blonde et a un joli piercing en forme de soleil sur l’aile du nez. Frédéric a 17 ans, une casquette et une ombre de moustache. Ils sont assis à une table dans les modestes locaux d’un groupe communautaire. Et dans cette improbable salle de classe, ils rejouent ensemble cette scène où le Petit Prince apprivoise le renard. Linda joue le rôle le Petit Prince, et elle a la mission d’apprivoiser Frédéric. Pour lui apprendre à lire.
Frédéric a 17 ans. Il fait partie de ce pourcentage affolant de jeunes qui ont passé plusieurs années sur les bancs d’école et qui en ressortent incapables sinon de lire, du moins de comprendre ce qu’ils lisent. Bref, il est analphabète. Comme Jacques Demers, qui, lui, a au moins l’excuse d’avoir soixante ans passés.
Frédéric et Linda lisent donc ensemble Le Petit Prince. Ils lisent à tour de rôle. Frédéric déchiffre péniblement les sons. En sourdine, par la fenêtre, on entend les cris provenant d’une cour d’école voisine. Dire que Frédéric a détesté l’école serait un euphémisme. Il a haï chaque minute passée sur les bancs d’école. Et aujourd’hui, dans les modestes locaux d’un groupe communautaire, Linda essaie de réparer ce que l’école a cassé.

Le violoncelliste grincheux

Il a une tête de figurant dans un film en noir et blanc qui raconterait les saloperies des nazis. Il est vieux, cheveux épars, nez un peu gros. Toujours vêtu d'un pantalon sombre et d'une chemise blanche. Il joue du violoncelle, station Crémazie.
Contrairement à la plupart des musiciens du métro emportés par leur air, lui joue par petits à-coups, qui suivent les vagues d'usagers déferlant des escaliers mobiles. Il joue d'abord avec un grand sourire. Quelqu'un lui donne? Il continue avec un enthousiasme décuplé. Dans le cas contraire, il arrête et désigne avec son archet les quelques pièces esseulées dans son grand étui noir. Il touille les trois pauvres petites pièces en engueulant dans un sabir incompréhensible ces passants incultes et pingres.
Est-ce du polonais, du russe, du yiddish? Aucune idée.
Et quand il n'y a plus personne, eh bien, il ne joue plus.

Vendredi dans St-Michel

Une bande d'enfants, massés au bout du wagon du métro. Leurs visages ont toutes les nuances du brun: du café avec beaucoup de lait au chocolat noir à 70%. La plus petite est une fillette d'au plus sept ans. Le plus grand a douze ou treize ans. Ils portent tous l'uniforme d'une école privée. Ils reviennent chez eux, à la maison. Dans St-Michel.
Au moment où le train s'arrête et les portent s'ouvrent, ils entonnent, tous en choeur, au diapason de la voix de femme électronique crachée par les hauts-parleurs:
Station St-Michel. Terminus. Merci d'avoir voyagé avec la STM. La STM vous souhaite une bonne journée.
Cascade de rires.
Puis, ils s'égaillent sur le quai du métro, comme une volée de petits moineaux.
Ils sont chez eux, dans St-Michel.
Et c'est vendredi.

Big J

Si vous croisiez Big J dans une rue de Montréal-Nord, son habitat naturel, je parie que vous éviteriez son regard. Comme quand on croise quelqu'un dont on a -un peu- peur. Big J, comme son nom l'indique, est grand et baraqué. La dernière fois que je l'ai vu, il portait un immense chandail des Steelers de Pittsburgh. Pour les ignares du sport comme moi, c'est une équipe de football. Couplez le chandail à un flot de dreadlocks encapuchonné dans une casquette molle de rasta et de grosses lunettes fumées. Évidemment, avec un look pareil, vous vous doutez bien qu'il est Noir.
Avouez-le. Vous croisez Big J dans les rues de Montréal-Nord, et vous pensez: gang de rue. Vous regardez droit devant vous et vous avez un peu peur.
Mais en regardant droit devant vous, vous avez probablement manqué son sourire. Or, c'est quand il sourit que Big J révèle sa vraie nature. Il a des fossettes sur ses grandes joues. Des dents bien alignées, de grandes palettes. Un sourire de ti-cul. Et c'en est un. Un ti-cul de Montréal-Nord.
Il a maintenant 30 ans et il travaille aux Fourchettes de l'espoir. Vous savez, l'organisme communautaire situé coin Pascal et Rolland. En plein là où les voitures ont pris feu en août 2008.
Il y a quelques temps, Big J et son ami Gethro Auguste, ont organisé des rencontres électorales en plein dans le Bronx de Montréal-Nord. Des rencontres qui se tenaient au café Lakay, un boui-boui qui sert de la bouffe haïtienne. Un comptoir, quelques tables. Et des candidats.
Dans la salle, il y avait des jeunes et des vieux. Pour la plupart, des gens politisés, qui ont posé de bonnes questions.
Mais l'intéressant, dans cette soirée-là, était dehors. Devant le resto.
Là, il y avait des jeunes qui flânaient. Pardon, qui chillaient. Ils écoutaient. Ils n'osaient pas entrer. Pas cette fois. Mais ils ont vu, pour la première fois, des candidats aux élections se pointer chez eux. Chez Lakay. Ils ont vu qu'on pouvait leur poser des questions. Des vraies questions.
Et ça, ça vaut probablement quinze tables de concertation.

Mini Georges Lucas

Entendu hier dans mon salon:
-Bon, on va faire une bataille. Toi, tu es le Bien. Et moi, je suis le Mal.
Eh ben.

Odd couple

Il a un manteau marine élimé, un kangourou gris, des broches et des lunettes à la Robert Bourassa, version premier mandat.
Elle a des skinny jeans, un manteau de cuir noir cintré, des ongles peints et des cheveux soigneusement lissés au fer plat.
Il joue avec ses cheveux; elle le regarde d'un oeil boudeur.
Odd couple.

Des marguerites pour Lisette

Aujourd'hui, il y aura des marguerites fraîches sur la tombe de Lisette Guérin, au cimetière de Pointe-aux-Trembles.
Lisette Guérin a tenu pendant plus de 25 ans une résidence qui hébergeait les patients de l'Institut Pinel. Des hommes et des femmes affligés de graves problèmes de santé mentale, qui ont aussi commis un crime. Bref, des gens que personne ne voudrait voisiner. Lisette, elle, les a accueillis dans sa propre maison, là où elle élevait ses enfants.
Lorsque ses patients mouraient, ils étaient souvent enterrés à la fosse commune parce que leur famille avait coupé tous les ponts avec eux. Ça attristait Lisette. Elle leur a acheté un terrain au cimetière de l'Est. Et elle leur a promis qu'il y aurait toujours des marguerites sur leur tombe.
Lisette est décédée subitement il y a un peu plus d'un an. Aujourd'hui, c'est sur sa tombe à elle qu'il y aura des fleurs fraîches, puisque l'hôpital Louis-H. Lafontaine rend hommage au travail de cete femme exceptionnelle.
Salut, Lisette. S'il y a vraiment un paradis, c'est sûr que vous y êtes.

Neiges noires

L'atelier du photographe est au coin de Snowdon et Décarie. Portraits, mariages, bar-mitzvahs, peut-on lire sur son affiche. Et il ajoute aussi: service de restauration de photos. Dans sa vitrine, il y a des clichés anciens, défigurés par de mauvaises pliures. On les imagine entassés dans des valises faites à la hâte. Et ils sont là, restaurés par la magie du numérique. Un militaire d'un pays étranger. Une famille d'enfants, décor style pays de l'Est des années 50.
Et, plus loin, il y a les exemples plus «modernes» du travail du photographe. Un beau patriarche Noir aux cheveux blanc. Un portrait de mariage: le monsieur sikh, turban noir, avec son épouse, parée de ses plus beaux bijoux. Puis, le cliché d'une famille indienne: le père a la main sur l'épaule de la mère, vêtue d'un sari turquoise, et le fils a les cheveux noirs lissés vers l'arrière, la fille porte de spectaculaires boucles d'oreilles. Ensuite, la photo de deux frères au superbe teint café au lait.
Nous sommes dans Côte-des-Neiges. Un quartier qui, contrairement à ce que son nom suggère, est tout, sauf blanc.

Le monde entier est un cactus

Station Crémazie. Deux musiciens du métro sont à l'oeuvre. Ils ont des guitares et ils jouent La cucaracha. Le premier, un grand à moustache, porte l'inévitable sombrero, avec la ceinture rouge des mariachis. Quant au deuxième, il est entièrement recouvert d'un costume de tissu vert. Ceinturé dans sa gaine vert lime, on voit son visage par un trou taillé dans le tissu. Tout le monde le regarde et tout le monde se pose la même question.
-En quoi t'es déguisé?
Il sourit.
-En cactus. Ou en piment jalapeno. Au choix.

Ragoût de chat

Sur l'affichette agrafée au poteau de téléphone, la photo d'un gros minou jaune, photographié de profil.
Zenzen a disparu lundi le 21 septembre 2009, a écrit, au feutre bleu, une maîtresse éplorée. L'écriture est ronde et appliquée. C'est un mâle adulte de couleur jaune et blanc. Il ne portait pas de collier. Suit le nom et le numéro de téléphone.
Merci à l'avance, conclut-elle.
Et en haut, juste sous la photo, quelqu'un d'autre a griffonné, cette fois avec un gros feutre noir.
Zenzen was delicious!